Hoy toca vídeo. No comment.

Ya lo decían ellos hace unos añitos.

Vídeo y reflexión

https://www.youtube.com/watch?v=CahfYBM9aO8


¿¿Alguien ha dicho PROYECTO?? Esto si que es un proyecto. Estoy vistiéndome para ir a comprar una cámara desechable.

Desde el rincón más oscuro

“Los niños negritos no comen, no, no comen, sus madres tienen los ojos sepultados en tumbas vivas en cauces de ríos de lágrimas secas con barrigas preñadas de muerte. La esperanza de vida está por debajo de un año, me cago en mi puta vida entonces.
Se trafica, sí. Se trafica con armas, con drogas, con hombres, con mujeres, con niños, con vidas, con ideologías, con Internet, con política, con poder, con sueños, con meterte el miedo en el cuerpo.
Cada mañana, cada mañana me miro en el espejo y lo que veo no me gusta, y entonces, en vez de comerme mi propia mierda fresca: Te jodo a ti, te jodo a ti, te jodo a ti… y te jodo a ti. ¿Porqué? Porqué la culpa, la culpa siempre es de los demás. ¡Sí! Y la enfermedad se llama: Vivamos la vida de los demás por que no tengo cojones, ni sangre para vivir la mía.
Tengo goteras en mi casa, goteras en mi curro, goteras en mi corazón. De las goteras de mi cabeza os hablo otro día porque ahora quiero dormir, cuando duermo no pienso… no pensar.
Yo solo quiero volver, yo solo quiero volver a las entrañas de mi madre. A nadar sumergido flotando en una paz infinita, en una duermevela blanca de un cuerpo y dos corazones abrazados por un cordón. Caliente, protegido, acurrucadito, indefenso pero invulnerable.
Yo solo quiero volver al día en el que mi madre me cantó mi primera nana. Solo quiero eso…”

¿Quién no ha sentido alguna vez la necesidad de correr, de romper con todo, de huir, de hacerse un ovillo con el solitario deseo de que el tiempo pase?. En días me busco, en días me encuentro y en días me suicido. 

No me he movido pero no estoy donde estaba, quiero saber si soy verdad o si me engaño. 

A veces camino solo, a veces la soledad me acompaña, a veces me río de mi. A veces la risa soy yo. A veces hablo pero no me escucho, a veces me escucho pero no puedo hablar. A veces me callo, mi conciencia me escupe venenos de a cincuenta céntimos la garrafa. Y todo, todo porque a veces quiero ser yo, pero a veces me miro y entonces sufro. Sí, sufro. Y mi corazón, hecho papel y lapicero, escribe renglones desesperados. Mis ojos lloran arena. Mi alma huye perseguida por mí mismo. Mi sangre acaricia la esperanza y al tocarla se hace costra. Busco mis manos para protegerme pero son de humo. Un humo podrido, desdentado y yonki. Y todo porque a veces quiero ser yo. Pero a veces me niego. A veces no se quien soy…


Soy cada uno de los lugares en los que he estado.

 Soy los caminos que me quedan por recorrer. 

Soy los puentes que dinamito cuando me marcho, que si tengo que volver... ya volveré por otro lado. 

Soy un sueño en el que tengo una pesadilla por no poder soñar. 

Soy lo que me hace llorar y cuando lloro, soy yo cada una de mis lágrimas. 

Soy los espasmos de una polla sin agujero. 

Soy la tristeza de una paja a oscuras. 

Soy una muñeca hinchable buscando un alfiler. 

Soy el cartel de “aforo completo” en un tanatorio. 

Soy la resaca de una abstemia de besos. 

Soy la lluvia y soy el charco. 

Soy la necesidad de que algún día el amor mueva el mundo. 

Una maleta llena de miedo

"El padre de Adou, el niño de 8 años que fue localizado dentro de una maleta en la frontera del Tarajal, no pudo traer legalmente a su hijo a España desde Costa de Marfil por solo 41 euros.  Ali Outara, que reside en Puerto del Rosario (Fuerteventura) hace nueve años, ha contado al juez este lunes que intentó que su hijo viajara a España de forma legal, pero que la burocracia se lo negó porque no pudo acreditar que cobraba los 1.331 euros que exige la ley. Outara, en prisión preventiva desde que su hijo fue detectado cuanto trataba de cruzar la frontera de Ceuta forma ilegal, asegura que pagó unos 5.000 euros para que el niño pasara los controles aduaneros, pero que desconocía que le iban a ocultar en una maleta."

Sin palabras, ante esto si que me quedo sin palabras.

Bomba de Humo

A ver cuando nos damos cuenta, pandilla de muertos en vida, que nos hacen pensar en lo que quieren.
Manipulan nuestras mentes, nos dirigen como a ovejas, nos dicen qué hacer, cuándo hacerlo, cómo hacerlo, qué no hacer, porqué, para qué, para QUIÉN... y luego nos mantienen pegaditos a nuestra rutina diaria, sin salirnos mucho del rail, sin mear fuera del tiesto ( porque si te manifiestas te abren la cabeza, o te meten una multa que acabarán de pagar los hijos de tus nietos ) sin poder decir '' vamos a cambiar esta mierda, porque ya huele demasiado, y para empezar tendremos que hacer una réplica de los partisanos y colgar alguna piñata boca abajo....''

¿Quién se acuerda ya de los muertos del avión estrellado, del pequeño (e idiota) Nicolás,  EL ÉBOLA, las pateras que llegan dando su última brazada a las costas y son recibidas con fuegos artificiales ( hacia sus cabezas ), Siria, Mali, Iraq, Nepal.......?
Cada vez que los adormilados ciudadanos consiguen tener casi un pensamiento claro, una respuesta en la punta de la lengua, nos llega una nueva distracción temporal para volver a meternos en las conversaciones de barra de bar, fútbol, caos en un país impronunciable, una bomba no se dónde, un tío que ha matado a no se quién... cosas fútiles que al cabo de unos días desaparecerán, y con ellas todas las buenas ideas que un día quisieron ser, pero no...


Seguid mirando a los mismos ilusionistas de siempre, y dejad la mirada fija en sus bombas de humo.
Así todo parecerá mas llevadero, más rutinario, más ''normal''.

Toma dos tazas

CARTA A IÑAKI REKARTE

A un sabiendo el dolor que ello me iba a suponer, no pude evitar el pasado domingo ver la entrevista que se le hizo al asesino de mis padres. Jamás me hubiera imaginado que un medio de comunicación aupara así a alguien que ha destrozado a tantas familias por el mero hecho de decir que se arrepiente... ¿Qué país, salvo el nuestro, haría semejante barbaridad? Y todo sin avisarnos a los familiares de sus víctimas de que esto iba a ocurrir. Así, sin más, nos le hemos tenido que encontrar en la TV contando sus "hazañas" que parece ser que son dignas hasta de escribir un libro...
Se atreve a decir que se arrepiente, que nos pide perdón. ¿A quién? ¿Cómo? ¿Así, por televisión? No, perdonen, pero no... A mí, este tipo nunca jamás ha intentado pedirme perdón. Y yo me pregunto: si algún día lo intentara, ¿cómo sería? "Hola, Silvia. Mira, quería pedirte perdón por haber matado a tus padres en lo mejor de sus vidas y por haberos dejado a tu hermano y a ti indefensos ante la vida. Y no sólo durante los 20 años que yo pasé en la cárcel, no, sino para toda vuestra existencia". Claro, visto así, la verdad que es un poco complicado lo de pedir perdón. Es más fácil escribir un libro y que te lleven por las televisiones como si de un héroe se tratara porque, claro, con 19 años eras tan joven que no sabías lo que hacías.
Pues mira, te voy a contar una cosa. Al poco de que mataras a mis padres, un periodista me preguntó si me gustaría la pena de muerte para vosotros. Supongo que, siendo casi una niña y con el sufrimiento tan insoportable que estábamos padeciendo, esperaba que le contestara que sí. Y no fue así. Le dije que sólo deseaba que te pudrieras en la cárcel acordándote de mis padres durante cada uno de los días que vivieras...

...Pero cuál es mi sorpresa, 23 años después, cuando escucho que te preguntan por sus nombres ¡y ni los sabes! Yo tengo el tuyo grabado a fuego desde el 19 de febrero d e 1992...

...Por un momento trato de ponerme en tu lugar y, si yo hubiera matado a tus hijos y verdaderamente estuviera arrepentida, no sólo sabría sus nombres, me habría interesado por saber qué fue de vuestras vidas y en qué podría ayudar. Pero claro, tú y yo no tenemos nada que ver. Yo jamás habría podido arrebatarte lo que más quieres en tu vida. Ni a ti, ni a nadie...

...Pues bien. Visto que en 23 años no te has molestado en saber sus nombres,te los voy a decir yo: Eutimio y Julia. En nuestra casa, Papá y Mamá...

...Aquel miércoles a las 20 horas, mientras tú decidías si sacar el mando o no, ellos tenían 42 y 43 años. Los mismos que tú ahora, ¿verdad? Mi padre había ido a recoger a mi madre a su trabajo y regresaban a casa para reunirse con sus hijos: con mi hermano Jesús, que dos días antes había cumplido 16 años, y conmigo, Silvia, un poco mayor que él. Éramos demasiado jóvenes para quedarnos solos. Aunque, la verdad, no creo que exista una edad apropiada para ello... Yo llegué a mi casa y me extrañó no ver luz en la cocina. A los cinco minutos sonó el timbre. Era una vecina que, con los ojos llorosos, me pidió que fuera a su casa. Allí estaba mi hermano que, desconcertado por el revuelo y la presencia de la policía, me preguntaba a mí qué era lo que estaba pasando. Pero yo estaba igual de perdida que él. Nos llevaron al hospital donde, finalmente, nos dieron la terrible noticia. El mundo se abrió bajo nuestros pies. ¿Cómo podía ser cierto aquello? Jamás volveríamos a verles, a sentir sus abrazos ni a reír juntos... "¿Quién cuidará de nosotros?", me preguntaba mi hermano sintiéndose más niño que nunca. Recuerdo intentar tranquilizarle diciéndole que no se preocupara, que yo cuidaría de él. "El lunes volveremos a casa y verás como yo puedo hacerlo", le dije... ¡¡¡Pero si aún era una niña yo también!!! Recuerdo el silencio tan horroroso que se sentía en casa sin ellos, y el impacto que me causó ver la cena que mi madre había dejado preparada el día en que tú, Iñaki Rekarte, decidiste apretar el botón. Dolor, todo era dolor... y, 23 años después, sigue siendo dolor.
También recuerdo tu detención, estabas acogido en casa de un sacerdote, tremendo sinvergüenza...

...Quise ir al juicio para poner cara a los asesinos de mis padres. tú saliste con el pañuelo de los sanfermines, me miraste, levantaste la mano y gritaste "¡Gora eta!"...

...Y así de vuelta a casa. No le contaba nada de esto a mi hermano, tratando así de evitarle más sufrimiento... Es así como comenzó nuestra nueva vida, una cuesta arriba demasiado dura como para tonterías. Nos has privado de muchos besos, abrazos, Navidades y cumpleaños... Nos has privado de muchas alegrías y también de muchos momentos de pena que sólo pueden ser aliviados por el abrazo cálido y reconfortante de unos padres. Nos has privado de mucha vida... Y no sólo a nosotros. También a sus propios padres, hermanos y ahora nietos. Sí, porque yo, al igual que tú, tengo hijos y también tengo que explicarles las cosas. Y créeme que, si a los mayores nos cuesta, es difícil que unos niños entiendan que el malo no está en la cárcel, sino en un plató de televisión... ¡Qué país éste el nuestro..!

... ¿Y dices que has cumplido tu condena? sí, claro. da gracias a que vives en el paísque vives. Léete la sentencia. Yo lo he hecho varias veces. Espero que la hayas adjuntado en tu libro...

...Ni con tres vidas que vivieras, cumplirías tu condena.
¿Y qué hay de las indemnizaciones que el Estado pagó por ti..?

...Me gustaría pensar que el dinero que recaudes gracias al relato del asesinato de mis padres y del resto de tus víctimas vaya íntegro a las arcas del estado...

...Eso sí podría interpretarlo como un gesto cercano al arrepentimiento.
Tienes una vida completa: has tenido hijos, supongo que habrás plantado un árbol, ahora has escrito un libro y, además, has matado a cuatro personas y herido a muchas más, destrozando así la vida de demasiadas familias...
Serás un ex etarra, pero siempre serás un asesino.
Y aun así, yo no te deseo ningún mal. Espero que vivas todo lo que puedas en compañía de tus seres queridos. Tú, Iñaki, que puedes disfrutar de esta segunda oportunidad que, como bien dices, te ha dado la vida. Pero, por favor, sólo te pido que nos evites el tener que verte y oírte más... pues duele demasiado.
Si a mí me condenaste a hacerlo en el silencio de mi casa, hazlo tú en el silencio de la tuya.

Pon un TSIS en tu vida, si lo necesitas, claro.

Escrito dirigido al Defensor del Pueblo de CyL. 

EXIGIMOS.( o pedimos, ya no lo recuerdo bien...)

a) La creación, allí donde no los haya, de cuerpos de Integradores/as dentro de los grados y escalas del funcionariado de las administraciones públicas (dónde corresponda).

b) La inclusión de los y las Integradores/as Sociales como personal laboral dentro de la administración, creando puestos en los que se exija, como requisito especifico, el de tener el título de TSIS. En este sentido también pedimos:

c) que se incluya a los TSIS en la negociación colectiva para la contratación de personal laboral de las administraciones públicas de aquellos lugares en los que actualmente no estén incluidos.

d) Que se incluya a los y las TSIS dentro de los decretos, leyes y  tratados que permitan la homologación de titulaciones con otras naciones, con el fin de facilitar la movilidad de estos profesionales a otros países (y, con ello, sus posibilidades de encontrar empleo en el ámbito de la UE).

En resumidas cuentas, pedimos su amparo en nuestro caso, puesto que creemos que es de justicia y que se ha demorado en el tiempo sin una solución concreta por parte de las administraciones.

Esperando la respuesta con esperanza de que, al fin, empecemos a ver la luz al final del túnel.

 

En el ÁTICO. Más cerca de Dios.

El jubilado y emérito cardenal se ha trasladado a un ático de 370 metros en una céntrica calle Madrileña , donado en su día a la Iglesia, con inmejorables vistas sobre todo Madrid, a pocos metros de la Catedral de la Almudena.

Adoro ver la hipocresía y la repugnancia de quienes tiene tanto, y piden todavía más.
Este año marcaré la X de la iglesia en mi declaración de la Renta, y volveré a ir a misa como cuando tenía 7 años, santificaré las fiestas, dejaré de cometer actos impu... (no, eso no, no parece que a ellos les preocupe mucho, tapando y echando tierra sobre todos los escándalos sexuales que les salen por las grietas de sus muros) pero sí que intentaré aferrarme con todas mis fuerzas a sus faldas, para ver si en 15 o 20 años dispongo de casa, coche, comidas de 1500 € el comensal, respeto, exención de impuestos...

Hoy no tengo muchas más ganas de escribir, podría acabar salpicando a alguien. Pero acabaré con un curioso dato:


"La iglesia española 'dona' a Cáritas el 5% de sus fondos económicos"

-El 5% de los fondos de que dispone Cáritas.
-Ese 5% no llega a ser ni una miseria.
-Si la Iglesia donase el 5% de SU capital, Cáritas podría comprar al FCB entero, con estadio, anexos, acciones...


QUÉ ASCO.

La ONU critica la reforma del Código Penal y la 'Ley Mordaza'.

"Cinco relatores de derechos humanos entienden que las nuevas medidas del Gobierno pueden cercenar derechos fundamentales de los ciudadanos
Los derechos a manifestarse pacíficamente y expresar colectivamente una opinión son fundamentales para la existencia de una sociedad libre y democrática."


En este país de tradiciones, de penas y de hazañas, tierra milenaria, de bares playas...la tierra del ''pp'', la del olé, la de "quedamos y tomamos un café", de curas y policías que prohíben placeres, se está llendo a la mierda por el miedo de unos pocos que deciden sobre el resto, aun con la negación del 85% de la población. ¿Qué jodido es ver como el miedo cambia de lado verdad? Cuando la hipocresía `política llega a horizontes tan deleznables como éste, solo queda una salida:

LA DESOBEDIENCIA CIVIL.

Acabarán ardiendo coches, y volviendo a subir a los tejados para nunca bajar...

Arriba España, pero arriba por tus derechos.